Que lindo que al menos por una noche 
la ciudad deje de ver el gris
y levante la cabeza para ver la luna

A la enfermedad de la memoria

Al final no somos nada.

Todas las heridas que trazaron nuestro destino proscriben

Los errores irreversible se convierten en simplezas

Las manías que ordenaban nuestros tiempos no son siquiera recuerdos

No valen tampoco los recuerdos

ni las experiencias transcurridas

Sin memoria no hubo vida

sólo queda el alma,

sólo queda el ser abstracto

sin siquiera fantasías.


*A mi amiga, hermana, Atenas Vila, tesista de la memoria y la no memoria. Tarde, pero seguro

Que se mude de planeta

En definitiva el problema

es siempre el tiempo.

Es él quien quema la dulce fantasía

y enciende la triste realidad.

Absorbe y roba la vida,

así como quita el amor.

Hoy quisiera luchar contra él

y volver atrás,

para que no avance

y que no me muestre la verdad.

Sólo en esto te pido que no avances,

pero ya es tarde y ya avanzó.

Abrió mis ojos de pronto 

y otro rasguño dejó.

Versos a mamá

Imagino en mi mente cómo hubieses sido 
dibujo fantasías de los recuerdos 
que como ya han dicho muchas veces 
no sé si son recuerdos
o recuerdos de recuerdos.

Pienso en mi lejana infancia, 
nuestras breves y largas separaciones,
previo al prematuro y definitivo
desarraigo materno.

Pero también pasa el tiempo e investigo
que tiene mi rostro de tu rostro,
mis mañas de tus mañas,
la risa de tu risa.

Me cuentan que leías mucho,
como hago yo y que creciste
y te formaste con una fuerza silenciosa,
la que también mamé de vos.

Y nuestro vínculo quedó lejano,
además de ser breve,
fue muchas veces interrumpido
en mis tan poquitos años.

Pero como siempre les digo,
como dijo la poeta Ana María Ponce,
sigo construyendo un amor más grande
del que nos hemos dado.

Y lo armo con la felicidad que tuve,
adentro tuyo, cuando nací y empecé a crecer,
en los viajes a Buenos Aires
y las largas estadías en Turdera.
Te pienso y sin querer te reproduzco,
como en en las tardes de cafés 
o en el silencio pensativo de las noches.

Y ya son 10 años que no estás,
pero en mi mundo
te construyo en versos, en frases,
en ideas y fantasías.

Soy de lo que fuiste,
para mi sos la felicidad que
algún día fuimos.

A mis compañeros cercanos,
a los compañeros lejanos,
a aquellos que aún no se asumen como tales
o quizás, peor, a los que ya no se asumen compañeros...

Demos la vida viviéndola,
hagamos la lucha peleándola,
aprendamos del ejemplo superándolo.

Pero, por favor, compañeros,
no dejen la causa por el desencanto;
hagamoslo al encanto,
contibuyamos a la critica,
motoricemos al enojo.

Porque si no somos compañeros
no vivimos ni peleamos
ni tampoco luchamos,
es la soledad la que nos acabardará

Y si no hacemos la mística con el encanto,
ni la construcción con la crítica,
al motor con el enejo
y a la formación con los datos,

es la obsecuencia, compañeros,
la que no dos dominará,
y seremos serviles del enemigo
con la hipocresía de ver y saber
sin hacer...

Poema para no olvidar

Te escribo porque pienso en las tardes,
todas las tardes que no nos dimos.

Te escribo porque la lluvia cae
y sigue trayéndome siempre
una partecita tuya.

No te escribo porque no estás,
te escribo porque fantaseo con que estás
y de pronto nos empapamos en la levedad,
mientras llueve y sentimos calidez.

Te escribo porque te pienso acá,
te imagino en la gran ciudad,
creo estadías metropolitanas
entre viaje y viaje por el mundo.

Te escribo porque es la única
forma de sentir,
todo lo que quedó por vivir...

Despertar

Otra vez pienso en lo que pudo ser,
en toda la fantasía que quedó atrás

Vueltas y más vueltas le doy,
boba y pensante,
cuál es la parte que quedó
y cuál es la que faltó

Pienso en el antes,
el que pudo haber sido
mucho antes del antes que imaginamos
Pienso en el después,
en el lleno de incertidumbre después.
¿Y el ahora?, me preguntan los ajenos,
qué pasa con el ahora me cuestiono yo.

Ahora estoy en la minuciosidad
de la más inmensa profundidad,
y pierdo el tiempo, dicen,
y no tiene sentido, opinan,
y no dice nada, critican,
que lo digan, que lo griten,
que no lo comprendan,

porque ahora,
que pienso en los antes
y armo hipotéticos después
y siento minuciosamente todas
las profundidades a flor del piel
y ya no me alcanza con decir,
ni opinar ni criticar,
ahora, uniendo poco a poco
el pasado con lo que quiero,
el futuro con lo que fui,
el presente con las fantasías más deseadas

ahora, recién ahora,
vuelvo a sentir. 

El Futuro

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.

 Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.

No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

Hipócrita tiempo, antigüedad,
normas y valores absurdos,

hipócrita tiempo el de los hombres
que aferrados a simbolismos
de la parodica coyuntura
persisten en quedarse atados
en nombre de lo correcto
y aniquilan día a día
a la conflictiva
pero inevitable realidad
que nos fastidia

de tanto que el pensamiento,
junto con la cada vez más utopía,
nos invade más y más
tal cual una fantasía.